wortsalat

P. ... Gefährte der frühen Berliner Jahre. Ich wollte zum runden Geburtstag gratulieren - und dann die Nachricht, P. ist tot, tot, tot, tot, tot, tot, tot, tot, tot.

Tot.

P. ... Leben in Echtzeit, ohne Blick auf die Vergangenheit, und ohne Gedanken an die Zukunft; die einzige Zeit in meinem Leben, die ich so gelebt habe ... Unvergessen.

P. ... Ernsthafte Wetten mit seltsamen Trophäen, die ich oft gewann ... Unvergessen.

P. ... Wenn er leise meinen Spitznamen sang ... Dieser Singsang ... Unvergessen.

P. ... Zog mich aus dem Wasser und bewahrte mich so vor einem schmachvollem Tod durch Ertrinken in der Badewanne, als ich einen Kreislaufkollaps hatte ... Geschenkte Jahre.

P. ... Erste Reisen in Länder mit unleserlicher Schrift und Hitze und unwahrscheinlich blauem Wasser ... Unvergessen.

P. ... Melodramatische Trennung ... Unvergessen ... nach sovielen Jahren.

P. ist tot.
Manchmal ist es wichtig zu lieben, ohne zu fragen, warum.

Nachtrag: Passende Musik gerade bei Frau Monolog gefunden.

Der Verlust ist immer schrecklich, und die Zeiten, in denen ich dachte, wenn jemand stürbe, wäre das einfacher als wenn er einen verließe, sind auch lange vorbei.

Bin bei dir.